Ich spreche aber nicht von klassischer Abend- und Bürorobe, nicht davon also, sich hinblicklich eines Anlasses zu trimmen. Noch berufe ich mich auf artisanale Designerstücke, die gern zeitlos, verlässlich saisonlos zwar durch Einfarbigkeit, sonore Textur und erstklassige Proportion schmeicheln mögen, dann aber doch irgendwo charakterschwach daherkommen. Was ich stattdessen nicht mehr aus dem Kopf bekomme, sind die Herrenlinien von AllSaints, G-Star RAW® oder Jaded London, die ein massenproduziertes Imitat dieses Artisanalen wiederkäuen, das nichtsdestotrotz nachdrücklicher wirkt.

Jetzt aber mal von Anfang. Was versteht man überhaupt, wenn man nachdem man ein wirklich adorables Kleidungsstück liest, dessen Knöpfe verschiedenfarbig, Saum gerollt, Stoff unbedruckt, Passform eng, Kragen extratief, Maschen grob oder Ärmel überlang sind, dann auf der linken Brust verhängnisvoll und schicksalhaft das Logo von AllSaints vernimmt?

Dass von jeder Bedeutung, die das Kleidungsstück in der hysterischen Bedeutungswelt der Männer annehmen möge, eilig zurückgerudert wird. Schlüssen über Charakter, Status oder Ausrichtung, die (oberflächlich wie überflüssig, und dennoch unvermeidlich) anhand eines extralangen Cardigans etwa über mich gezogen würden, kommt das Logo der erschwinglichen Massenware zuvor, wenn es versichert, dass ich weder überheblich bin, noch reich, verweichlicht oder sonstwas.

Für vorbehaltlose Extravaganz, wie sie im nicht signierten Artikel in Reinform gesammelt wäre, fehlt nämlich der Mumm. Da möchte einer außenstehen und traut sich nicht. Will zeitlos sein und bleibt an die Wertung seiner Zeit gebunden. Ein Scheitern, das die Bildmarke mit solcher Aufrichtigkeit einräumt, dass das in ihr verbildlichte Zögern, Normativem abzusagen, Normativem absagt. Und wer schon bringt es übers Herz, einem Gegenüber, das sich in AllSaints derart menschlich zeigt, keine Sympathie einzuräumen.

Jede Absicht aber, die ich in jenen Textilien zu verpacken suche, in denen ich mich verpacke, wird, da Klamotten schrecklich unzuverlässig übersetzen, in Übersetzung verlorengehen. Wenn Montur etwas widerspiegelt, dann natürlich was mir gegenübersteht und mich liest.

Eine Weise aber ist mir bekannt, auf die Persönlichkeit durch Anziehsachen durchzuschimmern vermag. Das ist die Farbwiederholung. Welchen konkreten Anstrich ich mir gebe – muss es die Lieblingsfarbe sein? – bleibt dabei ganz gleich. Denn klar sträubt sich mein Auftritt weiterhin, nähere Auskunft über meinen Charakter zu geben, versichert jedoch eindringlich, dass da einer ist.

Damit muss ich mich zufrieden geben, mehr geht nicht. Und die Farbwiederholung, da sie so kindlich einfach ist, ist verlässlich. Sogar nämlich wenn jener Ton, den meine heutige Robe ausreizt, mit einer gegenwärtigen Modefarbe zusammenfällt, so zeugt die wie besessene Farbwiederholung, zu der bis heute kein Ratgeber je geraten hat, von meinem aufrichtigen, ansehnlichen Alleingang.

Bei montbell legt man Paketen Produktbroschüren bei, Rechnungen und Hängeetikette, die wenn man sie ihrer schieren Menge wegen nicht als Verpackungsmaterial verkennt, durch kuriose referenzielle Vielfalt faszinieren. Dann ist es fast, als durchforste ich eine Kiste Postkarten in einem Trödelladen, von denen jede ihre Welt eröffnet. Die commercial invoice wirft mich in die Zeit der Schreibmaschinen zurück; japanischsprachige Garantiekärtchen fliegen mich dorthin; eine Broschüre, die Daunenjacken auf einem bunten Zweiachsendiagramm anordnet (nach rechts hin schwerer werdend, nach oben wärmer), führt mir einen Arbeitstisch vor Augen, an dem ein gesetztes Team Produkte hochwertig wie früher entwirft, und nach all den Jahren noch immer von echter Leidenschaft ergriffen dann auch Grafiken gestaltet, die, nun ja, genauso wie früher, soll heißen, etwas verjährt daherkommen. Nirgends jedenfalls begegne ich Spuren eines heruntergekochten Bildes jener Sorte, wie es anderswo eine Marketingabteilung vollstreckt. Im Hause montbell – auf etwas anderes kann die glückliche Empfängerin des papierenen Kuriositätenkabinetts, Sammelsuriums möglicher Markenidentitäten kaum schließen – nimmt man bloß die Funktion so wirklich ernst. (Nicht nämlich die Hingabe, die dem Rundherum hier genauso gilt, sondern eben die Ernsthaftigkeit, mit der man es anderswo gezielt einsetzt, täten meinem Schluss, ich zahlte hier für die Sache selbst, Abbruch.)

Bei Q36.5 vermitteln unübliche Kommabeträge im Neukaufpreis, dass es keine willkürlich besteuerten Lebensgefühle, noch im größtmöglichen Schwellenpreis selbst ihren Wert findende Luxusgüter sind, für die ich aufkomme. Stattdessen beharrt die unrunde Preisgestaltung, die indem sie Nullen und Neuner meidet, einen guten Grund andeutet (oder vortäuscht), unmissverständlich bis theatralisch auf Einem: darauf nämlich, dass man hier keinen Cent mehr hinterlässt als jenen Preis, der aus der Summe aus Planung, Material, Arbeit und angemessener Profitspanne, die einer gewissenhaften Betreiberin zufließt, sich zusammensetzt. Und gerade dann, wenn dieser Preis nichtsdestotrotz erheblich ist, kann ich aus seiner Unrundheit nur schließen, dass das Team besonders qualifiziert war, der Stofflieferant geprüft, die Produktionsstätte traditionsreich, ein lokaler Handwerksbetrieb – und das Produkt demnach ein wahrhaftiges Utensil.

Bei La Sportiva stechen grelle Kombinationen der drei Grundtöne ins Auge, die an sich ja schon ungelenkig sind; säumen übertriebene Applikationen und Texturen das Obermaterial; umrandet “geiles” Carbonimitat die Ferse. Aus dem Reichtum an Willkürlichem und Unnützem schließe ich jedoch keineswegs, dass der Schuh als Ganzes genauso zweckbefreit sei. Stattdessen werde ich finden, dass kein Gedankenbild als das jenes Zappelphilipps, der für die fauvistische Optik verantwortlich scheint, meine antagonistische Herleitung kräftiger anregt, dass im Hause La Sportiva alles Wissen der Funktion gilt, während man den Designstuhl, wie soll man sagen, nächstbestens besetzte.

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Inventur
Unter ihren zahllosen Sinnen ist einer die Vergewisserung: Nicht bevor meine Funktionstüchtigkeit geprobt und bewiesen ist, mein Handlungsspielraum gesucht und gefunden (“alles klar, ich bin noch lose”), werde ich in der Lage sein, mich ruhigen Gewissens in meinem Tag, einer Aufgabe, dem Beruf zu “verbohren”.

Ausweitung
Sinnlos, zu fragen, ob man sich entleert hat (durch den Körper) oder ausgeweitet (durch die Augen), heute Morgen, als man Kapazität geschaffen hat. Bleibt es eins, gestaucht zu sein zwischen den Wänden und Häusern und gestaucht zu sein zwischen den Wirbeln, oder hingegen sich jenem stets ferner rückenden Punkt anzunähern, der in der Lokomotion eben betrachtet wird und beim Dehnen gefühlt.

Fleiß
Aber Obacht: Sehr bald bedeutet Bewegung mir alles. Ausgerechnet dadurch nämlich, dass ich überschüssige (mich füllende, aufnahmeunfähig machende) Energie sportlich verausgabt habe, um mich folglich auf irgendetwas einlassen zu können (das mich in sonstigen Belangen, etwa dem sogenannten Leben oder meiner Karriere, voranbringe), bin ich ja bereits dem nachgekommen, was heute mein Vorsatz war: Ich war fleißig.

So ersetzt mir das aufwändige Vorspiel den eigentlichen Inhalt, und ich mache frühzeitig Feierabend. Anders: bestand mein Tag darin, Produktivität zu fälschen, indem ich etwas (den Sport) lokalisiert habe, das obwohl es nur an mir und nicht in der Welt Spuren hinterlässt, die Gesellschaft nichtsdestotrotz lieber als Kraft als als Sucht klassifiziert; und das zwar keinesfalls Energie einspart (ganz ausdrücklich bin ich nicht faul), dann aber dennoch so viel leichter fällt als jene Bestreben (Selbstverwirklichung, etc.), die ich bald hinterfrage und deren Revidierbarkeit an mir nagt.

Da spezifisch den vermeintlichen Publiken des Blockbusters dann aber doch kaum zugetraut wird, einen solchen Film als gut zu bewerten, dessen aufeinanderfolgende Szenen sich ineinander auflösen, anstatt sich aufzustauen, um letztlich entstopft zu werden, der also als selbsternanntes Portrait einer Ära so dahinplätschert, macht man ihn groß auf, um der Begeisterung auf die Sprünge zu helfen.

Denn wenn Once Upon a Time in Hollywood, Licorice Pizza (hier selbst der Titel flüchtig) oder Babylon, eigentlich fade Filme, die aber wie nur Jahrhundertwerke und bedeutende Epiken es sein können in Kapitel gegliedert sind, dann applaudiere ich, wenn auch zögerlich, besser doch, da mir die scheue Brillanz des nichtlinearen Narrativs womöglich einfach entging. 

Tár, zwar ein klassisches Drama, zeigt einen zweiten Weg auf, wohlgesinnte Rezeption zu motivieren. Und zwar bringt man dort den Nachspann als Vorspann, als gehöre auch dem letzten Namen hinter jenem Meisterwerk gehuldigt, das man zwar erst im Begriff ist zu sehen, seiner großen Aufmachung zufolge aber als ebensolches betrachten wird.

Die Rolle, die jene charakteristische Erinnerbarkeit, die der Fotografie zueigen ist, dabei dennoch einnimmt, ist die der jugendlichen Liebe: Ihr Versprechen nämlich, dass der Moment kein Ablaufdatum habe – „keine Sorge, wir werden für immer zusammen bleiben“ – erlaubt mir, mich ganz in seinen langen Armen zu verlieren. 

Während ich zuerst noch ängstlich an ihm festhielt, lösen sich, da ich ihn fotografisch festhalte, meine Nägel aus seiner Haut. Darin liegt der echte Nutzen jedes Ewigkeitsversprechens: Mag es denn auch anders kommen – hier verläuft sich eine Liebe, dort verblasst eine Fotografie in einem Album, erlischt auf einem Datenträger – hat das Versprechen sich des Momentes wegen, in dem es original ausgesprochen und naiv geglaubt worden ist, schon gerechnet.

Und sicher nicht erst einmal hat eine Stunde nur, da ich mich ihr damals so befreit öffnen konnte, sich derart unvergesslich eingebrannt, dass ich mich letzten Endes doch zu dem bewegt sehe, worum es mir ursprünglich gar nicht ging. Und ich an sie zurückdenkend mich aufmache, die Ordner im Schrank oder auf dem Computerbildschirm nach jener Fotografie zu durchstöbern, die mich damals, da sie mir warm zusprach, so gut und fest hielt.

Dass ihm aufgrund seiner Abstammung vom natürlichen Blick das Künstliche nicht vorprogrammiert ist, hob das Querformat lange einen Schwierigkeitsgrad über das Hochformat, das auch ohne mein Zutun schon künst-lich ist. Sehnt sich aber eine Generation nicht nach Entfremdung, sondern Weltverbundenheit, ist es wiederum das Querformat, das ganz von sich aus zu ihr spricht. (Zumal das Querformat auch einfach selten geworden ist.)

Schon eine Kamera als solche um den Hals zu tragen, wie man es jetzt wieder tut,1 ist eine Stellungnahme und Verletzlichkeit, so wie eben alles, das auch nur ein wenig ernst ist, Angriffsfläche bietet. In diesem Sinne ist sich mit einem Fotoapparat zu zeigen, wie von einer Bewerbung um eine kompetitive Stelle zu erzählen, deren Erfolg noch unklar ist.

Die Ernsthaftigkeit der Digitalkamera, aber auch neuer Motive stellt sich einer halben Dekade cooler Gleichgültigkeit gegenüber. War es angesichts einer neuen politischen Sensibilität, deren Bewertungskriterien wir noch unvertraut waren, dass wir uns unverständlich, demzufolge unangreifbar machten, indem wir bloß vorüberziehende Handyfotografien teilten, mittels Superzoom einen blassen, verpixelten Trennfilm zwischen uns und die Welt einschoben, auch durch die fernrohrartige Brennweite an sich unsere Distanz bezeugten, et cetera?

Fünf Jahre lang jedenfalls stellte die Fotografie benommen fest, dass die Welt einem entgleitet. Heute versichert sie warm, dass die Welt noch da ist, und dass man sich nach wie vor in ihr befindet.

Was passiert ist? Eins, eine Generation hat Politik und Werte zurück in die eigene Hand genommen, anstatt den Geschehnissen verständnislos beizuwohnen. Jene Diskurse um Klima und Identität, denen wir 2018 noch verunsichert nachzukommen versuchten, werden heute eigenständig vorangetrieben. (Daher ein neuer Mut zum Ernst.) Zwei, eine Generation, der eine Form ihrer Jugend genommen war, stöbert nostalgisch durch jene Fotografien, die 2010, als man noch “in der Welt war,” auf Tumblr liegengelassen worden waren. (Daher jetzt wieder Retrokitsch (auch, wenn dieser vielleicht ein wenig weit zurückgreift).) Und drei, eine gleichzeitige räumliche Begrenzung wie globale Vernetzung hat ein Tauziehen der Dimensionen veranstaltet, dem allein durch eine Resozialisierung von Mensch und unmittelbarer Umgebung entgegenzuwirken ist.2 Rückwärts gesprochen: “Hier bin ich, und dies hier ist die Welt, und ich bin ein Teil von ihr.”3

Grün, jene Farbe, die in unserer Bedeutungskultur hier für die Natur steht und da für ihr technologisches, schrilles—kurz: elektrisches—Pendant, steht ein für den verkruxten Winkel, in dem meine Spezies zur (angeblich: gegenüber) der Natur steht, der ich doch eigentlich entspringe.

Ich begrüne mein Leben, bereichere es mit sogenannter (so erkannter) Natur, da mir längst aus dem Sinn geraten ist, dass ich ihr ja selbst angehöre.

Grün ist die neue Lautstärke einer einst leisen, da omni-, doch weder unter- noch überpräsenten Farbe.

Ein Widerspruch haftet an meiner grünen Regenjacke. Verweisen Farbe und Material doch auf eine Natur, die ich in ihrer Form zwar gerne begutachten möge, von deren Tatsächlichkeit ich mich aber mittels dieser shell, deren Technologie mich über die Natur stellt, abschirme. Wenn das Grün meiner Funktionskleidung also die Natur zitiert, dann tut es das vor allem, um an die gelungene Domestizierung, die ich modernes Subjekt hier darbot, zu erinnern. So wird die Landschaft, inmitten der ich mich wiederfinde, ein harmloses wie nunmal auch lebloses Gemälde im Biedermeierzimmer.

Widerspruch reibt und was reibt, ist elektrisch.

Zielt Lila auf (Gender)ambivalenz ab, bedeutet Grün, dessen Bedeutung bislang elastisch blieb, wahre Unschlüssigkeit und Seltsamkeit. Grün ist also in seiner Essenz das, was Lila sich der Blicke allzu bewusst gezielt symbolisiert.

Lassen Sie allein den Unterschied auf sich wirken, den die überholte Farbgebung der BMC Timemachine 01 aus dem Jahr 2022 (Limone) gegenüber dem 2018er-Modell (Zitrone) macht.

𝒩𝒶𝒸𝒽 𝑒𝒾𝓃𝑒𝓇 𝓀𝓊𝓇𝓏𝑒𝓃 𝒰𝓃𝓉𝑒𝓇𝒷𝓇𝑒𝒸𝒽𝓊𝓃𝑔 𝑔𝑒𝒽𝓉 𝑒𝓈 𝑔𝓁𝑒𝒾𝒸𝒽 𝓌𝑒𝒾𝓉𝑒𝓇 ...

Jens Hauser, der der Farbe unserer Zeit ein Lebenswerk widmet, adressiert Grün als die anthropozentrischste aller Farben, da es für ebendas “hyperkompensieren” soll, was der Mensch meint, verloren zu haben. Dass Grün folglich gerade dort anzutreffen ist, wo wir keine Natur mehr erkennen, bedeutet dann auch, dass ausgerechnet die schädlichsten “kapitalistische[n] Mechanismen [sich] die Metapher aneignen und alles grüner machen.”

Jaja, man entsinnt sich Zeiten, in denen Produkte noch grün verpackt waren, wenn sie einen Eindruck von Nachhaltigkeit vermitteln sollten. Inzwischen aber sind uns uns die Marketingstrategien der Konzerne überdrüssig. Ich reagiere allergisch auf grüne Lifestyles, mit denen diese Schlangen mich umgarnen. Produktverpackungen und Werbungen, die den symbolischen Gehalt der Farbe Grün eigennützig auszuschöpfen versuchen, mögen die einzige Domäne meiner Realität darstellen, in der ich mich der grünen Illusion, die mit ihren Widersprüchlichkeiten alles Übrige spannend und elektrisch rendert, ganz und gar nicht mehr gern hingebe.

(Dass ich aber (nicht zuletzt im Zuge einer Geste gen aller möglicher Leugnerei) mich stattdessen an der Wissenschaft und dem Fakt orientiere, wissen die Werbeagenturen leider bereits, und so weicht das greenwashing einem blackandwhitewashing, grüne Fotografien nüchternen Inhaltsangaben und “nicht-Designs”. Mehr dazu allerdings bald.)

𝓛𝑒𝓃𝓃𝒶𝓇𝓉 𝓗𝑜𝓇𝓈𝓉

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Appendix

Eine bescheidene Sammlung herausragenden, grünen Bildmaterials, das es unfurtuner Weise nicht in diese Ausgabe schaffte.

etc.

(Ich meine, Sportkleidung und Orthopädisches sind wirklich Posthumanismen für sich … Umso radikaler, ihnen “vormenschliche” Farbe zuzuweisen …)

𝓛𝑒𝓃𝓃𝒶𝓇𝓉 𝓗𝑜𝓇𝓈𝓉